他想说谢。

        谢字太亮。

        他把谢变成节奏，在心里敲一下。

        叩。

        只一下。

        不是回信。

        是祈祷。

        夜风从裂缝灌进来，带着更浓的甜腥。

        远处的探照灯像慢慢转头的眼睛，扫过废墟。

        新月忽然看见前方地面有一圈淡淡的灰。

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