“我们太擅长‘听见’，却很少真正‘听懂’。”他在内部培训会上说，“机器可以分析一万种语气，但如果人心关闭了，再精准的算法也只是回声空荡的山谷。”

        一名年轻工程师举手提问：“可如果我们无法控制技术被滥用，比如有人用AI模仿逝者声音诈骗老人，怎么办？”

        孙健沉默片刻，走到墙边按下按钮。房间瞬间陷入绝对寂静。三秒钟后，他开口：“你现在听到的，是我真实的声音，不是合成，也不是预录。你能确认这一点，是因为你亲眼看见我嘴唇在动，感受到空气振动，甚至注意到我说话时略带疲惫的停顿。技术永远无法复制这种‘共在感’。所以答案不是禁止，而是教育更多人学会辨别??就像教孩子认字之前，先让他们触摸纸张的纹理。”

        会后，林妍来找他，手里拿着一份边境地区接入申请表。“西藏双湖县的一个流动医疗队想建立临时声音驿站，牧民们常年迁徙，很多人一辈子没拍过照片，也没留下过名字。但他们说，至少想让子孙知道，曾有个人这样活过。”

        “批。”孙健毫不犹豫，“配齐离线存储模块，再加一套手摇发电装置。告诉他们，哪怕一年只录一条，我们也收。”

        林妍没走，反而盯着他看了几秒：“你瘦了。”

        他笑了笑：“我妈走后，梦里总出现小时候的事。她做饭时哼的川剧，我爸下井前敲三下门框的习惯，还有我第一次逃学躲在操场角落，听见广播里播音员念通知，声音抖得像根琴弦……原来记忆里的声音，比画面清晰得多。”

        “那你有没有想过，给自己录一段？”林妍轻声问，“不是工作汇报，也不是项目说明。就是作为一个‘人’，想说的话。”

        孙健怔住。

        当晚，他破例走进人民广场地下通道的“烟火驿站”。里面没人，只有自动清洁机器人缓缓滑过地面。他坐进隔音舱，关上门，盯着麦克风看了很久。

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